curridabá por la tarde.

asi llego y me disuelvo

domingo.

domigo es Domingo,

este donde este, sea cuando sea:

-domingo!

-no abuelita hoy es martes... - exclama extrañada la carajilla

-no mi'jita, él es Domingo!

se asoma a la ventana, un señor y su bolsa esperan en la entrada.

omingo

eldomingoahuecadoquesuenaynosecallaquegritaconeseespasmodicoyeternosilenciosilencioletargicoporqueescuentodeesoschinosqueeldomingovienedelsabadoperocomodemoniosvenirdelsabadoporqueesmentiratanmentiraquehayquiencréqueesverdáycomomentiralaverdámentiraloquecuecebajolaoscuridá...peroalfinallounicoquequedadeldomingocomodelruidoesteinmensoyeternoesesafrecuenciainaudibleenlosoidoslargacomounarayacomounalargaydesesperantetiradeletras.

canguros huérfanos

yo tenía un conejito que olía a'pio y se llamaba pantalones...
un día nada más dejó un rastro de pelotitas café rumbo a la puerta y nunca más lo volví a ver.

necesito meterme en algún hueco entre minutos
sentarme en algún banquito
esperar al viento
y pensar.

costras

a veces la inmovilidad perturba

porque se le hacen a uno costras de tiempo por toda las espalda

camino por inercia, decia el tipo de canal 15

la inmovilidad me gana y permanezco quita
insipidos mis ojos, recorren la inercia
el tiempo se pega
haciendome costras

trato de quitarlas
...

pero nada

fctjh

Eso de jugar buscaminas toda la noche esperando, milagrosamente, no ser la cruel asesina de la carita más expresiva que has visto en toda tu vida. Eso de estar atrapada en la sala frente al cuarto sin ningún cigarro cerca, solo con la asfixia. Eso de querer en algún momento llegar, al grado de iluminación de tu hermana que con tres palabritas hace temblar a medio universo, haciéndonos caer a todos en ese delirio nunca antes encontrado. Eso de querer hablar y solo encontrar palabras que hacen rima con el silencio. Eso de no tener nada mejor que escribir y empezar a divagar. Eso de escuchar The Complete Guide to Insufficiency, religiosamente todas las noches… perderte en la voz del gran David Thomas Broughton y llegar a ese espacio solo encontrable en el delirio, ese que se parece al que logra tu hermana escribiendo tres o cuatro parráfos. Eso de tildar mal párrafos y que Word en su inmensa sabiduría te lo corrija. Eso de querer salir corriendo a darle un abrazo al tipo que te pasa de largo luego de fusilarte la existencia con una mirada. Eso, eso es, creo yo, estar cansada…

chanchan

ahora, me siento como salieri.

malditas referencas cinematograficas.

VII

las paredes se funden con el cielo y todo es luz

ahora, la inmensidad del azul desborda y se posa
tranquilamente en tu nombre

llena tus ojos...

ahora,
sos también del cielo
azul y hecho de luz...

Entre chiquitos líquidos

Le dije a pedro que no me dejara la puerta abierta cuando saliera. 

Pero ahí esta el ventolero entrando por todo lado 

y ahora la casa esta toda llena de afuera.

No, no recuerdo

Y no,

no tengo madera,

no soy un arbol. Aunque quisiera.

Aunque de verdad lo quisiera.

Chelles

En una servilleta arrugada…

“éstas, solo sirven para divagaciones recurrentes, de esas que vienen como escalofríos en cualquier instante”

Terminás de leerlo y de repente, tenés un cenicero.

EARTH

todo para saber quién era kodaly

porque después de las tardes
y el calor inmundo
de sentarse todo el día viendo como pasaba el tiempo
esperando nada más que fueran las
6
para volver a perderse
en el salón de aire acondicionado


y
luego de estar desparramados todos por el cuarto
en el edificio del otro lado,
todos alrededor del parlante
viendo como salía el sonido
envuelto en música


todos sudorosos
deseando alguna ráfaga de viento
esperando, yo, conocer al gran kodaly...

y ya caminando a mi propio edificio
con la vida pegada en las mangas
en el cuello y la espalda...
kodaly dándome vueltas
como marañas de aire

así pasó aquella semana
que duró más de siete días
sin danzas ni cocaina
exiliados del tiempo y lejos de la orquesta de la juventud venezolana

lunes

Hoy es miércoles, pero también es sábado.

A veces es lunes, pero casi nunca.

asi, como de golpe

Llegó un día, se le acercó y le dijo “mirá, no podés seguir viviendo acá, es que no me estás pagando la plata que me debés…”

Entonces pensó "diay cabrón... ahora porqué putas tengo que pagar para vivir… pedazo de desgraciado…”
Y entonces fue así como dejo de vivir ahí. Entonces se fue para el cielo… y se encontró con el aire en forma de viento. Entonces escuchó todas esas palabras perdidas... y las juntó a todas en un árbol gigantesco, lo dejó frente al portón de mi casa y luego se dejó ir con el ventolero.

domingo

era domingo y ellas hablaban, yo solo escuchaba

IV

A Isa le gustaba cantar mientras caminaba. Odiaba profundamente a la tipa de informe once y el pelo despeinado, tenía las manos de pan dulce y no entendía por qué demonios a la gente le molestaba el desorden…


V

La tarde era oscura y afuera las nubes dejaban caer la lluvia. La pequeña casa apenas si tenía algo de luz dentro. El sonido del agua en el fregadero se hacía lentamente insoportable. Los platos, recibían el agua fría, las manos congeladas de LUCÍA repasaban cada instante de ellos. A ISA le gustaba cantar… ahora lo hacía, pero no trataba de competir con el agua del fregadero ni con el ruidito de los platos… “te de manzanilla es lo mejor, si uno enfermo esta, todo sirve porque es lo mejor, con menta o con te verde el te y con combinación, en agua, en microondas, en cafetera… mientras tenga manzanilla sabrá muy bien y oloroso será… y las nubes sacarán la boca por la ventana”. Y seguía el agua cayendo. El tiempo era imperceptible, nadie sabía si estaba o si nada más se había fugado. La sombra se pegaba en cada espacio libre, era casi tan chicloso como el sonidito de las chancletas de LUCY. Y no pasaba nada… solo el agua, el te de manzanilla y la penumbra.

La leche tenía una semana estancada en el plato de conejitos. Hasta ahora lo veía, aunque llevara ahí lo suficiente. Una mano pequeña sumergía sus dedos en el caldo blanco y tibio del plato. Habían larvas o cositas ahí, en medio la cosa babosa que resultó de la leche. Seguía lloviendo. Y el agua del fregadero era eterna, como la canción de ISA, en ese instante donde el tiempo estaba estancado.


VI

Isa me dijo… algo que Ray Bradbury había dicho. Entonces yo lo tomé por el cordoncito que me dejó y le di lo que necesitaba para crecer. Lo hice brotar, como el olor asqueroso de las hamburguesas de mercado… “El pensamiento mata la creatividad”. Qué putas…

No es cuestión de asesinar a nadie, ni de preservar estoicamente algo, es nada más sentarse y dejar que todo fluya, como la vocecita molesta de Lucía con sus chancletas ruidosas. Y ya. Punto.


VII

Sí… Lucy tenía razón, la gente debería empezar a usar fragancia de yuca. “Huele muy rico”. Supongo que sería casi tan necesario como tener una luz pequeñita para necesidades pequeñitas, como ver dónde dejaste los lentes en medio de la noche o tratar de encontrar tus zapatos…
La cuestión es que nadie todavía ha entendido mi terror por perder los zapatos…

silbaria

-por que si te preguntan algo tenes que responder con silbidos?

no podes simplemente responder como la gente normal y darle un golpe al idiota que te molesta?

ahh.. es que no... vos tenes que silbar, silvar, salivar... tenes que mandarte todo el jueguito...

-la verdad, solo silvo como silbaria...

silbaria era la chiquita del piso de abajo. no tenia dientes y se sentaba en las gradas a cantarcomo esperando algo. el pelo le cubria la cara... perturbada, solo cantaba.

los tipos la acechaban, ella se dejaba y luego volvia al hueco de las gradas. a nadie le importaba...

siempre con el pelo revuelto y los ojos embotados de tanta gente...

monologo inexistente

De lo primero que se me ocurra mientras escucho la música que encontré.
Y, que curiosamente reconozco y conozco.
Y si es tan aparte porque tiene que ser tan de nosotros…. Esa fue la pregunta del día.

Ves. Vos tenias al chiquito cerca y podías verlo, pero yo lo tenía al frente, solo estaba el piano en medio de nosotros. Vez.
Cerraba los ojos. Movía su cabecita al compás de lo que creía, era su obra maestra. Después, pero solo después, abría lentamente los parpados para dejar al aire nuevamente esas cositas verdes, a veces brillaban, a veces simplemente no.
Hay que observar. Hay que dejarse absorber por lo que está alrededor sin dejarse ir totalmente. Tenés que estar consciente de lo que es y lo que no. De lo que esta y de lo que vos creés que esta. Y para eso, solo tenés que ver. Observar. Oír. Oler. Caminar. Saltar. Caer. Vomitar. Cantar. Romperse. Llorar. Gritar. Callar. Esperar…
Decime vos cómo diablos voy a dejar todo fluir cuando dentro me siento estancada… digo, será posible, será…
No, simplemente no. Es que nada mas no sirvo para escribir, mucho menos para contar historias… mucho menos para tener ideas.
Pedro, no era guerra, era el viento. Del viento, del Pedro, encontraba las palabras perdidas hace años en la fricción del aire. Y vos sabés que yo creo que él sí recuerda… que sí tiene aunque sea una pequeña idea. Por eso me ve con esa mirada extraña… de esas miradas que dicen más de lo que se pueda entender. Por eso a veces llega con cara de querer saber algo a preguntar sin decir palabra, qué putas pasa con vos… Por eso yo necesito saber si es cierto. Si de verdad es posible que esta cosa rara que tengo dando vueltas en medio de todo este… este qué? Este miedo? Pueda ser otra cosa… algo que vaya donde nadie va. Por eso quiero saber de él. Quiero saber cómo mira. Si no es nada más pura ilusión… si no es nada más un reflejo polarizado de la realidad. Quiero saber donde esta, que hace, que ve, que oye, como siente el viento, como sabe para él la vida o el chocolate… si sabrá que las estrellas se mueven y que para saberlo no tenés que tener la mano en pleno uso de conciencia… Ahora recuerdo su perfil y siento que solo si Alá intercede pueda ser verdad… Sera cierto… será cierto, de verdad existe eso? No es solo un invento comercial para vender tarjetas o cualquier vara medio rara? Y… él… sí recuerda… lo sé. Él también… la nostalgia en francés… aquellos días en marzo. Y luego nada más la primera vez, con esa cosa rodeándole la cara… y el susto. Pero era… existía. No era broma. Y luego está el puente, que es menos que abajo… luego ver de nuevo, desde las sombras, pero aún así saber que sí existe… y luego nada más manifestarse… y luego, los traumas… y luego la angustia, la desesperación… y luego ellas… y las demás… y yo, pequeñita, pero esperando… ansiosa… y las manos me tiemblan…

pour vivre dans le bois, pour vivre dans la forêt

i

como nadie puede ver a los ojos al sol, nadie sabe como tiene la cara...

para vivir en el bosque, el sol, tenia que estar conciente de los monos y el esperanto. no podia nada mas llegar y aparecerse asi de la nada...

entonces un dia, despues de su te de crisantemo y su feliz tajada de queso tierno rodeada de pan tostado, el sol, decidio visitar los monitos que vivian en una taza cercana. arreglo como pudo sus ya muy destrozados lentes y se disponia a partir, cuando noto y no con asombro, el hilo que colgaba del techo de su media... (para aquellos que todavia no lo sepan, es costumbre del sol tener por hogar la media que encuentre)

no le dio importancia y salio.

y unas cuantas vueltas mas tarde tuvo frente sus lentes la pequeña morada lila de los monitos. la taza estaba colmada de pequeñas flores y ramitas. el sol llamo dos veces... y se sento tranquilamente a esperar.

-sos vos?
-no... soy pepe, el sol que vive en la media mas abajo.
-a claro! pasa...

era la primera vez que se veia entrar al sol en una taza envuelta en flores... pero las cosas pasan y siempre es bueno darles tiempo.

..........

...el sol ESCUCHA, escucha y escucha todo lo que dicen, voces y ruiditos. palabras entrecortadas, risas, platos, monos, nidos, papel... alguien canta, penso el sol despues de un rato. y si efectivamente, se escuchaba un canto a lo lejos. todos reian, pero nadie parecia darle importancia el canto del otro lado de la taza y las flores...

contaron historias pasadas y cuentos presentes y esas cosas que los monos hablan siempre...

-alguna vez habia estado mas alla de la ventana -narraba uno de los tres monitos- nunca se supo como lo consiguio, pero las estrellas cuentan que simplemente un dia se harto de saltar el hilo y salio...

el silencio que hasta ese momento habia estado esperando en la media, hizo su entrada triunfal... y absorbio las palabras... al canto parecio no importarle y simplemente canto. fue entonces cuando el sol, lo sintio... y acabo con la pedanteria del silencio...

-es por eso que estoy aqui, quiero cruzar esa ventana.

no se puede describir con palabras una mirada. mucho menos tres... los monitos, todavia ignorando el canto, le rindieron tributo a su invitado recien llegado y se quedaron callados, esperando algo mas del sol.

-pronto he de morir... y mi media ha de partir.


(the mascot ladislaw and mme france starewitz)

Crisantemo

" Me gusta caminar cuando no hay nadie afuera. Me gustar tocar el aire cuando tiene forma de viento. Me gusta pedirle prestadas hojitas al árbol.

Me gusta como vibra la madera y la luz amarilla. Me gusta escuchar conversaciones.

Me gusta ver para arriba. Amo ver como los arboles se mueven sin que nadie lo note.

Me gusta estar sola.

Me gusta fingir que soy actriz… que soy cellista.

Me gusta saber de las plumas de la gallina… del ruidito que hacen los ojos cuando se cierran, del coso al que se le abre la panza y se le mete una elegía.

Me gusta Bach.

Me gusta tener la nariz roja y ver como el humo sale de mi boca…

¿Te conozco?

¿A mí? "

...así o más cursi? -preguntó

...más? -le respondió alarmada