sobre el martes

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-estaba pensando -dijo mientras se rascaba la panza- que podiamos llenarnos los bolsillos de natilla...

y asi lo hicieron.
y anduvieron el resto del dia con los bolsillos llenos de natilla.

anotaciones sobre el martes

mas atinadamente, el anotar no implica hologramas de libertá, como reflexivamente etoces nos hizo entender. el anotar simplemente es reproducir aleatoriamente pensamientos igualmente aleatorios o no.

entonces, procedere con el proceso anotatorio:

1. anotacion especial: filtrar el agua.
2. anotacion urgente: pensar en algo para anotar.

reflexiones sobre cosas confusas

principalmente por ser martes. todo es particularmente confuso. especialmente los recuerdos segregados que ahora vuelven de golpe, como reclamando freneticamente su lugar en mis ya de por si confusos pensamientos. de la mano etoces con su chancho ilusorio, un pescado en tarima revoloteando libremente. ondulaciones ondulatorias.

mente: tipograficamente, confusamente, lapiceramente, tecladamente, declaratoriamente, embarazadamente, atolmente, escritamente.

reflexiones sobre "etoces" y su chancho en tarima

no hay mucho que reflexionar sobre el ciertamente,
mas que su pequeño artilugio:
una cajita con la tapa de vidrio, donde dentro descansa un chancho de plastico.
si, un chancho. de plastico.

lo saca de su bolsillo cuando no queda mas que el silencio,
lo pone donde el sol caiga y felizmente el chancho sale de su encierro.
reflexiona y luego dice,
"etoces muchachos, ven como se ve el chancho afuera, pero no es de verdá. el chancho sigue adentro" y pasa su mano atravenzando el chancho. lado a lado.

ciertamente no era el tipo mas elocuente,
pero reflexionando la luz, etoces, dejo salir al chancho por un instante.

aunque fuera un instante ilusorio.

fin. he dicho. caso cerrado. no se hable mas de etoces o su chancho en tarima pues.

reflexiones sobre el martes

(llamar reflexiones a pensamientos inconexos, no le hace justicia a las muchas y muy reflexivas areas del reflexionamiento. mas porque reflexionando reflexivamente, la luz, no se dispersa, crea espejos. o eso nos hizo pensar el reflexivo amigo "etoces" y su chancho en tarima. he dicho.)

martes 12:21

y de todo lo que pasa,
solo puedo resignarme al tiempo?

como espejo:ojepse omoc
dos numeros, dos puntos y una mirada cargada de tiempo.

martes

del martes guardo escazos 20 minutos.
e z ca zo s? es ca sos? ez ca sos?

hoy finalmente entendi que de una soy tres

rojor

ultimamente no puedo decir nada sin sentir un rojor en mis labios. dicese de rojor: sensacion de rojez, ardor y dolor.

argumento

no tenian mas que sus ganas de comer.
habian pasado la tarde esperando bajo el techito a que la lluvia cesara.
cesara, cesaria, ce saria, sesaria. evora. sodade.
EL (mostacho), con la mirada perdida entre charcos, apoyaba su mano en la viga podrida que sostenia el techo.
ELLA (peluda), sentada de cuclillas, lo veia entre charcos. reflejos entrecortados.

no habia nada mas que el sonido de la lluvia cayendo sobre todo lo caible. ruidos nuevos e impensables surgian de las cosas pensables.
era de esos aguaceros que rompen el cielo, que irrumpen el silencio y se dejan caer a golpes. "que manera de llover" pensaba.
las calles inundadas. pasaba esporadicamente alguien corriendo despavorido bajo alguna inutil sombrilla que cedia al ventolero.
y la lluvia, impasible. la calle frente al cenac nunca estuvo tan triste.

la volvio a ver, le llovian los ojos.
y el, impasible.

escaleta.

hace rato era lunes. cinco minutos para precisar, cosa innecesaria, no trasciende el tiempo en este instante.

pues resulta que vivia en ese campito que le dejaron en la casa. tenia muchas cosas amontonadas y una tremenda coleccion cosas que recogia de la basura.

dejala llorar mi negro dejala llorar

y por ahí va.
si es que va. me parece que no.

edgar silva

-descubrieron nuestra identidá.
-rápido

y salieron corriendo.

pedro

hubo una vez un chiquito con los pantalones sucios. tan mugriento andaba el carajillo que le dijo su mamá resignada un día... "se te van a ir caminando los pantalones de tan tiesos que están".

y así fue. la última vez que los vio, fue llenando sus bolsillos de monedas-botones-confites para luego salir caminando tranquilamente. nunca más lo volvió a ver.

su mamá ese día le hizo queque de chocolate.

en el patio

atras, alla en el fondo el arbol. paciente.
sentaditos y muy tranquilos ellos.
el buho anaranjado presidia el grupo que se habia formado.
un oso se rascaba la panza mientras veia como la sillita frente al arbol se llenaba de hojas y ramitas.
el sol caia tan suavemente sobre ellos. el chiquito de madera relucia tu traje rojo y tarareaba una cancion pequeña. los tres monitos espectantes entre todo ese verde, todo ese sol y toda la brisa, hablaban entre si como esperando algo.
todos frente la sillita en comunion con el arbol.
de repente aparecio ella y en control total del silencio camino despacio hacia la silla. ellos la seguian con la mirada sin atreverse a soltarla.
con su vestidito y sus chancletas, arco en mano.
se sento. el el aire todavia quieto y ellos todavia atentos.
acomodo sus manos, su cuerpo en el diminto cello, cerro los ojos.
y el sono. el arbol con todas sus hojas canto... ella abrio los ojos.
alla arriba un remolino hojas bailaba con el viento.

eso:

lo que no se cuenta en los libracos de mala muerte. lo que no se vende a pagos o se alquila a centavos. eso. lo que se viene como un escalofrio en cualquier instante. eso pues. lo que a veces no tiene palabras pero vibra. eso es lo que quiero narrar. lo que se escribe al margen del dia.

lejitos pues del drama melodramatico sempiternamente doloroso y sulfurosamente heroico...
(seguro estoy confundiendo terminos, pero qué importa, siempre es bueno asustar filologos)