asi, como de golpe

Llegó un día, se le acercó y le dijo “mirá, no podés seguir viviendo acá, es que no me estás pagando la plata que me debés…”

Entonces pensó "diay cabrón... ahora porqué putas tengo que pagar para vivir… pedazo de desgraciado…”
Y entonces fue así como dejo de vivir ahí. Entonces se fue para el cielo… y se encontró con el aire en forma de viento. Entonces escuchó todas esas palabras perdidas... y las juntó a todas en un árbol gigantesco, lo dejó frente al portón de mi casa y luego se dejó ir con el ventolero.

domingo

era domingo y ellas hablaban, yo solo escuchaba

IV

A Isa le gustaba cantar mientras caminaba. Odiaba profundamente a la tipa de informe once y el pelo despeinado, tenía las manos de pan dulce y no entendía por qué demonios a la gente le molestaba el desorden…


V

La tarde era oscura y afuera las nubes dejaban caer la lluvia. La pequeña casa apenas si tenía algo de luz dentro. El sonido del agua en el fregadero se hacía lentamente insoportable. Los platos, recibían el agua fría, las manos congeladas de LUCÍA repasaban cada instante de ellos. A ISA le gustaba cantar… ahora lo hacía, pero no trataba de competir con el agua del fregadero ni con el ruidito de los platos… “te de manzanilla es lo mejor, si uno enfermo esta, todo sirve porque es lo mejor, con menta o con te verde el te y con combinación, en agua, en microondas, en cafetera… mientras tenga manzanilla sabrá muy bien y oloroso será… y las nubes sacarán la boca por la ventana”. Y seguía el agua cayendo. El tiempo era imperceptible, nadie sabía si estaba o si nada más se había fugado. La sombra se pegaba en cada espacio libre, era casi tan chicloso como el sonidito de las chancletas de LUCY. Y no pasaba nada… solo el agua, el te de manzanilla y la penumbra.

La leche tenía una semana estancada en el plato de conejitos. Hasta ahora lo veía, aunque llevara ahí lo suficiente. Una mano pequeña sumergía sus dedos en el caldo blanco y tibio del plato. Habían larvas o cositas ahí, en medio la cosa babosa que resultó de la leche. Seguía lloviendo. Y el agua del fregadero era eterna, como la canción de ISA, en ese instante donde el tiempo estaba estancado.


VI

Isa me dijo… algo que Ray Bradbury había dicho. Entonces yo lo tomé por el cordoncito que me dejó y le di lo que necesitaba para crecer. Lo hice brotar, como el olor asqueroso de las hamburguesas de mercado… “El pensamiento mata la creatividad”. Qué putas…

No es cuestión de asesinar a nadie, ni de preservar estoicamente algo, es nada más sentarse y dejar que todo fluya, como la vocecita molesta de Lucía con sus chancletas ruidosas. Y ya. Punto.


VII

Sí… Lucy tenía razón, la gente debería empezar a usar fragancia de yuca. “Huele muy rico”. Supongo que sería casi tan necesario como tener una luz pequeñita para necesidades pequeñitas, como ver dónde dejaste los lentes en medio de la noche o tratar de encontrar tus zapatos…
La cuestión es que nadie todavía ha entendido mi terror por perder los zapatos…

silbaria

-por que si te preguntan algo tenes que responder con silbidos?

no podes simplemente responder como la gente normal y darle un golpe al idiota que te molesta?

ahh.. es que no... vos tenes que silbar, silvar, salivar... tenes que mandarte todo el jueguito...

-la verdad, solo silvo como silbaria...

silbaria era la chiquita del piso de abajo. no tenia dientes y se sentaba en las gradas a cantarcomo esperando algo. el pelo le cubria la cara... perturbada, solo cantaba.

los tipos la acechaban, ella se dejaba y luego volvia al hueco de las gradas. a nadie le importaba...

siempre con el pelo revuelto y los ojos embotados de tanta gente...

monologo inexistente

De lo primero que se me ocurra mientras escucho la música que encontré.
Y, que curiosamente reconozco y conozco.
Y si es tan aparte porque tiene que ser tan de nosotros…. Esa fue la pregunta del día.

Ves. Vos tenias al chiquito cerca y podías verlo, pero yo lo tenía al frente, solo estaba el piano en medio de nosotros. Vez.
Cerraba los ojos. Movía su cabecita al compás de lo que creía, era su obra maestra. Después, pero solo después, abría lentamente los parpados para dejar al aire nuevamente esas cositas verdes, a veces brillaban, a veces simplemente no.
Hay que observar. Hay que dejarse absorber por lo que está alrededor sin dejarse ir totalmente. Tenés que estar consciente de lo que es y lo que no. De lo que esta y de lo que vos creés que esta. Y para eso, solo tenés que ver. Observar. Oír. Oler. Caminar. Saltar. Caer. Vomitar. Cantar. Romperse. Llorar. Gritar. Callar. Esperar…
Decime vos cómo diablos voy a dejar todo fluir cuando dentro me siento estancada… digo, será posible, será…
No, simplemente no. Es que nada mas no sirvo para escribir, mucho menos para contar historias… mucho menos para tener ideas.
Pedro, no era guerra, era el viento. Del viento, del Pedro, encontraba las palabras perdidas hace años en la fricción del aire. Y vos sabés que yo creo que él sí recuerda… que sí tiene aunque sea una pequeña idea. Por eso me ve con esa mirada extraña… de esas miradas que dicen más de lo que se pueda entender. Por eso a veces llega con cara de querer saber algo a preguntar sin decir palabra, qué putas pasa con vos… Por eso yo necesito saber si es cierto. Si de verdad es posible que esta cosa rara que tengo dando vueltas en medio de todo este… este qué? Este miedo? Pueda ser otra cosa… algo que vaya donde nadie va. Por eso quiero saber de él. Quiero saber cómo mira. Si no es nada más pura ilusión… si no es nada más un reflejo polarizado de la realidad. Quiero saber donde esta, que hace, que ve, que oye, como siente el viento, como sabe para él la vida o el chocolate… si sabrá que las estrellas se mueven y que para saberlo no tenés que tener la mano en pleno uso de conciencia… Ahora recuerdo su perfil y siento que solo si Alá intercede pueda ser verdad… Sera cierto… será cierto, de verdad existe eso? No es solo un invento comercial para vender tarjetas o cualquier vara medio rara? Y… él… sí recuerda… lo sé. Él también… la nostalgia en francés… aquellos días en marzo. Y luego nada más la primera vez, con esa cosa rodeándole la cara… y el susto. Pero era… existía. No era broma. Y luego está el puente, que es menos que abajo… luego ver de nuevo, desde las sombras, pero aún así saber que sí existe… y luego nada más manifestarse… y luego, los traumas… y luego la angustia, la desesperación… y luego ellas… y las demás… y yo, pequeñita, pero esperando… ansiosa… y las manos me tiemblan…

pour vivre dans le bois, pour vivre dans la forêt

i

como nadie puede ver a los ojos al sol, nadie sabe como tiene la cara...

para vivir en el bosque, el sol, tenia que estar conciente de los monos y el esperanto. no podia nada mas llegar y aparecerse asi de la nada...

entonces un dia, despues de su te de crisantemo y su feliz tajada de queso tierno rodeada de pan tostado, el sol, decidio visitar los monitos que vivian en una taza cercana. arreglo como pudo sus ya muy destrozados lentes y se disponia a partir, cuando noto y no con asombro, el hilo que colgaba del techo de su media... (para aquellos que todavia no lo sepan, es costumbre del sol tener por hogar la media que encuentre)

no le dio importancia y salio.

y unas cuantas vueltas mas tarde tuvo frente sus lentes la pequeña morada lila de los monitos. la taza estaba colmada de pequeñas flores y ramitas. el sol llamo dos veces... y se sento tranquilamente a esperar.

-sos vos?
-no... soy pepe, el sol que vive en la media mas abajo.
-a claro! pasa...

era la primera vez que se veia entrar al sol en una taza envuelta en flores... pero las cosas pasan y siempre es bueno darles tiempo.

..........

...el sol ESCUCHA, escucha y escucha todo lo que dicen, voces y ruiditos. palabras entrecortadas, risas, platos, monos, nidos, papel... alguien canta, penso el sol despues de un rato. y si efectivamente, se escuchaba un canto a lo lejos. todos reian, pero nadie parecia darle importancia el canto del otro lado de la taza y las flores...

contaron historias pasadas y cuentos presentes y esas cosas que los monos hablan siempre...

-alguna vez habia estado mas alla de la ventana -narraba uno de los tres monitos- nunca se supo como lo consiguio, pero las estrellas cuentan que simplemente un dia se harto de saltar el hilo y salio...

el silencio que hasta ese momento habia estado esperando en la media, hizo su entrada triunfal... y absorbio las palabras... al canto parecio no importarle y simplemente canto. fue entonces cuando el sol, lo sintio... y acabo con la pedanteria del silencio...

-es por eso que estoy aqui, quiero cruzar esa ventana.

no se puede describir con palabras una mirada. mucho menos tres... los monitos, todavia ignorando el canto, le rindieron tributo a su invitado recien llegado y se quedaron callados, esperando algo mas del sol.

-pronto he de morir... y mi media ha de partir.


(the mascot ladislaw and mme france starewitz)

Crisantemo

" Me gusta caminar cuando no hay nadie afuera. Me gustar tocar el aire cuando tiene forma de viento. Me gusta pedirle prestadas hojitas al árbol.

Me gusta como vibra la madera y la luz amarilla. Me gusta escuchar conversaciones.

Me gusta ver para arriba. Amo ver como los arboles se mueven sin que nadie lo note.

Me gusta estar sola.

Me gusta fingir que soy actriz… que soy cellista.

Me gusta saber de las plumas de la gallina… del ruidito que hacen los ojos cuando se cierran, del coso al que se le abre la panza y se le mete una elegía.

Me gusta Bach.

Me gusta tener la nariz roja y ver como el humo sale de mi boca…

¿Te conozco?

¿A mí? "

...así o más cursi? -preguntó

...más? -le respondió alarmada

Solfeo para principiantes

chocolate. cho co la te. cho co la ti to (cho co la ti to cho co la ti to cho co la ti to cho co la ti to cho co la ti to)
salto. sal
to.
lampara. lam para. la mp ara. lam pa ra
voy. co rro. voy. co rro.
tengo
drio
y sueño
pero el drio es mas terrible

No se me ocurre ningún título.

hoy no era un dia, ni es un espacio habitable. quien sabe: a quien le importa?
glksmnkgm glkmwk mlgdsowpqkrf

jimwe gjwiem jgwiweoig. owmjgieojm!

claro. clarisimo. pero como no se trata de entender... ni de tener nada claro. entonces, gjnhrlkjrnhw whngejhnw guwolhn, gvnh gh wouhgouewoegh nwegho wegholewhgu oluihjweg.

sopa

por ej.,
motocicletas, vacaciones, otoño...

...pero solo por ej.

alla en el sanatorio habia una bentana que tenia ademas de un hueco en el centro para poder ver, un arbol.

porque bentana no es lo mismo que ventana...

"SOPA"

desde ese dia dejo de tildar y comenzo a gritar sopa.

vivia dentro del bolso de colores que se encontro un dia. despues de eso, decidio nunca mas volver a tildar. "SOPA" y todos alrededor del bolso, con ojos abiertos le veian entre las rendijas de tela, quien diria sopa estando dentro de un bolso de colores? entonces, alguien llegaba y le preguntaba si necesitaba algo. no necesitaba nada, ahora vivia en un bolso de colores. quien sabe porque siempre habia gente cuando gritaba sopa o porque siempre llegaban a preguntar (esas cosas inexplicables). desde el dia que encontro el bolso la gente quedo afuera. ahora estaba en el bolso con las tildes inexistentes. se chupaba el dedo y gritaba sopa mientras vivia dentro. ya no tenia que tildar mas porque sopa no se tilda.

ahora ya no me movia pero ellos se agitaban, hacia adelante y hacia atras. derecha, ahi ahora habian miles. miles ahi habian ahora, ahora ahi miles habian, habian miles ahora ahi, ahi habian miles ahora. "SOPA" de donde venian... pero venian tantos.

un zapato colgando del piso estaba ayer sentado en el aire pidiendo cafe de bolso. la verdad resulta imposible creer que lo haya pedido sin tres terrones de sopa. pero para todo hay zapatos. el cafe de bolso llego temprano sin los terrones de sopa, pero bueno... llego el cafe de bolso y el zapato guindando del piso se apresuro a tomar cuidadosamente al aire -para que no fuera a quebrase- y lo almaceno en el hueco que se formo del viento, para que no fuera a quebrarse. un rato despues "SOPA" quien dira que todavia en estos tiempos buenas costumbres y pollos de papel, haya gente con el descaro de gritar sopa... que desfachatez. que conspicuo. que ignomio. que pedrastas. que.

el sonido se perdia lentamente entre el tumulto espantoso de luces, no era posible oir palabra entre tanta luz. todo se perdia inmediatamente, era imposible... sencillamente era como tratar de entender, extraño. entonces el sonido viajaba de noche cuando las luces eran mas debiles, si habia luna llena, se escondia entre los ramajes del arbol gigantesco. o entre los pasos perdidos de algun perdido encontrado. iba, hiva, sigiloso, zijilozo y rapido, rápido. no podia darse lujo de ser encontrado por la luna. no podia darse el lujo de ser escuchado, porque en medio de la luz se perdia. entonces huia del dia escondiendose en el murmullo de la noche. punto. no vez que kitsch...

pero ese dia desde el escenario, el sonido no se perdia en la luz. crecia en la
oscuridad pero nacia del centro. veia como se alejaba, se perdia en las
pestañas del que lo veia bailando entrando en hueco oscuro del teatro.

sopa sop a sop a sop aosp aosp aso pas osp asop aso paso sp s aops sop a sop aso pas opas ops asop s opsa opsa sopa sop asop asopa sopa sopa ospa sopa sopa sopa sopa sopa sopa soap soap sopa soap soaps oap soap soap soap soap saop soap soap soap soap soap soap sopa sopa sopa sopa soap soap sopa sopas opsa opsa opsa ospa sopa sop asop as opsa ospa sopa sopa soap soap sops aosp aospa ospa aops a sopa opaso aops aops opa ospa sopa sopa sopa sopa ospa sopa sopa sopa sopa sopas opas aosp asopa sopa asop aso psos op asop sopa sopa sop asopa ospa sopa sopa sopa sopa sopsa sop asopas ospa sopa sopa sopsa soaps aops aospa sopa sopas oaps aospa sopaso asopa ospa sopa soapa soap sospa sopas oaps oaps sopa sopa sopa spa sopa sp aosp asopa sopa sospa sopa sopsa ospa ospa sopa sopa sopa sopa sopa sopa soap soap sopsa

escribir sopa deberia ser tan sencillo como coordinar unos cuandos dedos.
dios... la sopa muerde. no leere nada de lo que escribi ahora hasta haber terminado completamente

cascarita de pistacho. no era exactamente como caminar, pero tenia una cascarita de pistacho. y seguramente no tenia nada que ver con respirar o alguna de las tantas e inconsientes reacciones cotidianas, pero tenia una cascarita de pistacho. podia ver como la cascarita entraba y salia del espacio donde estaban. una vez dentro, la cascarita de pistacho saboreaba el viento y escupia aire. luego, cuando salia entraba de nuevo, encontraba mariposas atoradas en las rendijas de tela. la cascarita de pistacho entraba y salia. entonces veia reaccionar a la cascarita como si se tratase de una caminadora o de un dedo automatico, de una oreja ciega o un bocho destrozado. tantas reacciones. pero la cascarita de pistacho que escupia aire, queria entrar y dejar a las mariposas (que por cierto no eran mariposas, eran de esas polillas oscuras que se agarran de cualquier pared, pero creia que eran mariposas porque asumia que todo lo que tenia alas, lo era. asi que no era raro escucharle decire mariposa al pajarillo mas insignificante que se topase, de alguna manera le hacia un favor a la vida) por fin entrar adentro o salir afuera, era mejor eso que estar permanentemente atascada en la tela. era bastante humanitaria la cascarita en cosas, bastante inhumanas. SOPA. sopa. era sopa. pero era.

hablaba y no tenia idea de como lo hacia. es la incercia, decia. pero no. es la sopa. los cinco dedos coordinados. eeeer sopa sopa sop aso pas opa... o algo asi. queria bucar huecos para meterse y no salir, aunque no tenia idea. solo tenia el aunque, pero por lo menos eso tenia. entonces buscaba el hueco mientras hablaba por inercia y caminaba porque estaba. buscaba huebos y huecos.

nada, solo todo

de como la gente se harta
de todo, sin razon,
de toda sin
de toda razon

de como ya no son
de como solo, estan

de como la gente se harta
de todo... porque,
ya no queda nada
que no sea todo

de como el hueco se vuelve pesado
y el vacio molesto
de como ya todo es solo nada
y nada de lo todo
sigue

de como todos se hartan
de como todos

que putas
que utas
que tas
que as
que s

no se, ya todo esta harto
ya no pesa nada de lo todo que puede pesar
solo nada
y solo es la hartancia
que demonios...

vos

Dabas vueltas en un espacio de noches y gotas secas...
¿seguirá aquel señor
húmedo de tiempo con su paraguas roto
bajo la lluvia imperceptible?

Y el pobre tipo sigue como si tuviera donde llegar…

ondulan

Tenía esta manía de jugar con las palabras, de tomarlas cuidadosamente por los extremos y llevarlas a volar… elevarse. No conocía muchas… si tenía unas cuantas era por la casualidad, únicamente por ella... las tenía como reliquias extrañas, silenciosos bulliciosos... murmullo de espacio agitado… por allá van le decía al oído. Son como piedritas brillantes rodando por el cielo le repetía… ondulan ondulan ondula on du lan… repitiéndola como si creyese que al hacerlo entendería su significado. Es que, solo disfrutaba del placer de las palabras, saborearlas…


…le gustaba inventar cuentos para asustar a la gente, lo hacía para calmarse, era casi tan necesario como caminar... como tener la bruma entre los dedos…
...le dijo, pensá en la palabra, nada más no le pongás etiqueta...

ondula...


Retrato interrumpido.